im-preciso esquecer-me de Alice
a cada instante de dia
se abro os olhos, não a vejo
se a penso, não a vejo
é apenas seu nome
e meu afeto flutuante
que reaparecem entre os instantes

Quando pararmos de falar...

Alice, deixe-me dizer:
Eu te amo
Logo ficarei em silêncio
Meu amor não vai durar
Mais que o tempo de
Eu enunciá-lo

Alice é als ob (como se...).
Um sonho que me acalenta.
Apenas um sonho, digo-me,
quando acordo.
Apenas uma alucinação,
quando penso e fecho os olhos (Caeiro).
Se não penso,
de olhos wide open,
eu sinto seus dedos
entre os meus.
A carícia mais real
e profunda,
que eu possa esperar
de uma fantasia. 

Alice me fez cortar legume do seu jeito
E me disse o momento certo de colocar sal no ovo
E que eu precisava de um microondas
E me mostrou onde e como plantar árvores
E muitas outras coisas
Fiz tudo como ela sugeriu
Obedeci às suas sugestões como se fossem ordens

E então... com seu sopro 
Sem me pedir licença
Ela apagou a chama de uma vela
E se escureceu

 

 

Eu não estou exatamente isolado, pois embora eu não busque entrar em contato com o mundo, ainda penso muito nele, à espreita de que algo dele (Alice) entre em contato comigo.

Alice não é algo qualquer do mundo, mas um qualquer ausente. 
 

A ninguém mais do que a essa alucinação – que Alice foi – eu dedicaria tantas horas do meu dia.

(parênteses:)
‘Alucinação’, enquanto palavra, tem a mesmíssima etimologia indo-europeia, que a palavra ‘Alice’: “alc”... Que no alemão dá “als” – elemento que compõe a expressão que indica a suspensão momentânea do princípio ou do teste de realidade: “als ob” (como se...).

A alucinação é uma fantasia junto à ilusão de ser vivenciada.
Sem a vivência, Alice tornou-se apenas fantasia.

Preciso falar de Alice
Até que consiga visualizá-la 
e depois esquecer seu nome
Da fala, à imagem
Da imagem, ao encobrimento

Alice me dava rasteiras
Quando eu menos esperava
Minhas expectativas egoicas tombavam como
Tomba um capoeirista

Como naquele dia
Em que eu esperava o encontro amoroso
E ela trouxe a irmã

Como naquele outro
Em que se despiu e deitou a meu lado
Mas não me deixou tocá-la

Ela não é Alice
Alice não é ela

Ela não é Alice.
Alice não é ela.

A regra de vida de Spinoza: “Melancholiam expellere”.
A regra de vida de Freud: “wo Es war, soll Ich werden”.
A tradução e a fusão delas duas: “lutar contra a barbárie”. 

Essa ausência de objeto se chama Alice.
Essa ausência de lugar, Moscou.

Uma indefinição nos sentimentos. Falta o nome, faltam os nomes. Não sei bem o que sinto, nem o que dizer a respeito: saudades, paixão amorosa, culpa, ódio, inveja, ciúmes, coragem, indiferença, despeito, vergonha... Nem sei por quê. Nem sei claramente em direção a que pessoa ou situação. Quando fixo o objeto, o sentimento varia, oscila. Quando fixo o sentimento, o objeto se multiplica, e se dilui. Isso parece ser angústia: um plasma afetivo sem a ideia do objeto, uma carga nervosa e instável, a nua afetividade borbulhando lentamente por baixo do esterno.

Alice no país de Moscou

Assim acontecia: 
a última parte do bolo, ou a maior, ou talvez a mais gostosa, 
Alice não me dava, mas guardava para si. 

Ali-si.

Ah... lice...

Alice me faz falta. 
Sinto-me esvaziado sem ela. 
Mas, sob exame, sei que não há nada nela que eu precise. 
Há, aliás, muitas coisas nela 
que eu nem quero por perto. 
Não é Alice que me faz falta. 
O que me faz falta é que Alice não me faça falta. 
Que minha falta não seja a falta de Alice. 
É a falta aberta como uma ferida que nunca cicatriza. 
É a falta da falta. 

Saudade cã é a que não se pode matar, 
sem que o cão saudoso morra junto. 

 

Trata-se de estar apegado ao apego, 
não exatamente ao objeto do apego.